Shandra d'Eltherith Andarian
elfe équilibre
Chapitre 1 : le retour en Lorndor
Un soleil timide monte sur l'horizon, accrochant des étoiles de lumière dans les perles de rosée qui frangent les longues herbes immobiles. Il n'y a pas un souffle de vent, pas un chant d'oiseau pour saluer la nouvelle aurore. Les plaines voilées de brume ont une apparence sereine et enchanteresse... mais ce calme est trompeur. Seuls les sots ou les inexpérimentés se laisseraient abuser. Et cette imprudence leur coûterait la vie.
Nul bruit n'a annoncé sa venue. Comme surgie du néant, une silhouette élancée émerge du brouillard tenace en longues enjambées souples, si lègère qu'un observateur penserait qu'il ne s'agit que d'un fantôme, d'une illusion provoquée par les remous des brumes ondoyantes. L'ourlet de sa longue cape noire caresse la bruyère humide tel un souffle. Les pâles rayons du matin font luire sinistrement la garde argentée des sabres jumeaux sanglés dans son dos.
Le même silence pèse toujours sur les champs de bataille, lourd, étouffant... L'inconnu a marqué un arrêt et se tient au bord d'une mare, dans une immobilité de statue, son regard - invisible sous le bord du capuchon - baissé sur son mélancolique reflet. Aucun son, aucun craquement... pourtant, l'être mystérieux retient son souffle. Il attend.
Et, sans que rien ne l'ait laissé prévoir, le sifflement d'une flèche qui fend les airs, décochée avec la puissance et la précision mortelle que seuls possèdent les carreaux d'arbalète. Mais sa cible s'est dérobée. Le trait se perd dans l'eau grasse, provoquant une débandade de grenouilles. Se redressant sur un coude, l'inconnu évalue la position de son agresseur d'après l'angle de tir. Un mouvement agite une touffe de joncs desséchés sur une butte, à une trentaine de mètres de là.
Un nouveau carreau ne le rate que de justesse. Ce tireur encoche très vite... vraiment très très vite. Le rôdeur ne pourra lui échapper bien longtemps, et il le sait. D'un bond, il se redresse. La troisième flèche ne se fait pas attendre. Mais une main finement gantée s'est levée. Le trait s'embrase en plein vol. Le sortilège consume instantanément la hampe de bois dont les cendres se dispersent au vent, et seule la pointe de métal rébondit sur le sol boueux, jusqu'à venir heurter une des bottes de sa cible.
L'agresseur vient de comprendre qu'il n'avait pas affaire à un simple vagabond. Vif comme l'éclair, il prend la fuite. Un banc de brume dense stagne non loin. S'il l'atteint, il sera sauvé.
Cependant, la proie s'est muée en chasseur : l'inconnu n'a eu qu'à se baisser pour saisir le poignard glissé dans une de ses bottes. Le geste est net, précis. Se jouant de la distance, la lame luisante est venue se planter en tournoyant entre les omoplates de l'arbalétrier qui s'est effondré comme une masse. Un rien plus appuyé, et le coup aurait été fatal.
Tandis que le rôdeur s'approche d'un pas tranquille, le blessé parvient à se relever, titubant, un sang noir aux lèvres. Son regard mort, d'un blanc laiteux, scintille de rage. L'undead met l'épée au clair avec un vilain rictus : ce simulacre de vie qui le maintient sur pied, il le défendra chèrement. Son adversaire l'imite froidement.
Ce voile d'impassibilité se déchire bientôt : le mort-vivant recule devant les attaques de son ennemi. Que faire face à ces feintes, ces parades tournoyantes, ces enchaînements d'une complexité et d'une précision effarantes ? La longue lame élégante du sabre noir damasquiné d'or s'abat à une vitesse telle qu'elle en devient invisible... L'undead se défend, pourtant : il a traversé de nombreuses batailles, toujours victorieux. La rage de son adversaire le déroute, lui fait monter à la gorge un sentiment étrange : la peur. C'est comme s'il se trouvait au bord d'un abîme de ténèbres, et que quelque chose de terrible montait, montait dans un bruit de tonnerre... Quelque chose qu'il désirait voir, tant l'ignorance et l'attente étaient insupportables, mais qu'en même temps il redoutait de voir apparaître en pleine lumière. C'était inexplicable.
Le guerrier réussit à se reprendre et profite d'une faille dans le jeu de son ennemi pour placer un revers d'épée. Le rôdeur se rejette en arrière, évitant de justesse la lame qui lui effleure la gorge. Dans le mouvement, son capuchon glisse sur ses épaules. L'undead marque une brève indécision, surpris par la nature de son adversaire. Une longue chevelure ébène flotte dans la brise, encadrant un fin visage d'une pâleur mate où brillent deux yeux couleur d'or à l'éclat meurtrier. Aucun doute possible, il s'agit-là d'une elfe.
L'hésitation du mort-vivant est de courte durée : cette constation le pousse à l'assaut avec une frénésie nouvelle. Les coups s'échangent de part et d'autre, sans trève, mais sans résultat non plus. Les belligérants changent alors de tactique : ils tournent l'un autour de l'autre, lentement, guettant le moindre faux-pas qui marquera la fin du combat.
Au loin, le mugissement sourd d'une corne. Le soleil est à présent haut dans le ciel, le brouillard commence à s'évanouir... la bataille va bientôt reprendre.
L'elfe a légèrement tourné la tête à cet appel. Saisissant l'occasion, son ennemi bondit, l'arme haute. Le sabre s'interpose au dernier moment dans un jaillissement d'étincelles bleutées. Il est temps d'en finir...
De sa main libre, la jeune combattante dégaine sa deuxième lame. Avec un hoquet, l'undead crispe ses mains squelettiques sur sa poitrine d'où sourdent des flots de liquide sombre. Il trébuche, puis s'affaisse au sol.
La tueuse s'agenouille à ses côtés, toute trace de haine disparue de son visage à la beauté cruelle, douloureuse. Penchée sur l'agonisant, elle murmure quelques mots d'un ton pressant. Les yeux blancs du mort-vivant s'agrandissent.
- Tu le sais ! Tu sais de qui je parle ! s'exclame l'elfe avec une brusque montée de colère face à son silence. Dis-moi où ils sont !
Sa voix se brise tandis qu'elle secoue le mourant dont les lèvres s'étirent en un sourire triomphant : son silence sera sa vengeance. Son ricanement sardonique s'étrangle soudain, puis son corps se détend. L'elfe relâche le cadavre avec un cri de rage et de souffrance.
Elle n'avait jamais été si proche de son but... et il lui faudrait continuer à chercher, chercher encore...
Le tambour des pas cadencés et le froissement métallique des armures lui parviennent. Les armées approchent.
Celle qu'on ne connaissait que sous le nom de Shandra se redressa. Dans un grand envol de cape, elle plongea dans la brume qui flottait encore dans le vallon et disparut.
Une nouvelle journée de rage et de sang allait commencer sur les plaines de Lorndor...
Vraiment ... dommage que tu sois une elfe , j'aurais eu plaisir à t'acceuillir dans les rang de la horde lettrée ! Si par hazard , je te trouve , le plaisir que me procurera ta mort n'en sera que décuplé
